A Leonia. Una coperta ci basterà- Il regalo che arriverà

Da Italo Calvino- Le città invisibili- Leonia

Una coperta ci basterà- il regalo che arriverà

Una coperta per coprire tutto, l’immondizia a sacchi scomposti lungo i cantoni del nostro paese

una coperta  per tutto lo sporco, per tutte le scritte che imbrattano i muri della nostra città

una coperta per non vedere, per non sentire, per non urlare ed essere scomposti, ma per sapere

come ci si comporta nel nuovo anno che arriverà.

Una coperta ci basterà per coprire anche noi il nostro malessere, per non mostrare ferite e dolori, ma solo rossetti e unghie smaltate, borsoni e borsette e sciarpe svolazzanti.

Una coperta  ci regalerà una nuova e grande felicità, basterà solo chiudere gli occhi, basterà solo chiudere il naso e non vedremo e non sentiremo la puzza che arriva fino a quaggiù.

Sarò disfattista, sarò una menagramo,  sarò solo io a sapere che la raccolta differenziata ha dato finora degli esiti scarsi, chissà perché!, che le discariche dovevano durare almeno dieci anni e sono già esaurite?

Lo sappiamo tutti vero? Ma tutto questo non ha importanza, il rimedio fra poco arriverà, basterà nascondere tutto e nessuno ci penserà.

Lontano dagli occhi, lontano dal cuore

Lontano da dove-  noi ce ne andremo, lontano dai fumi dei nostri zingari, lontano dal puzzo e dai veleni.

Lontano lontano dalla Calabria, sempre più bella, sempre più verde, sempre più azzurra e sempre odorosa di coccolino, l’ammorbidente.

Una coperta verrà distribuita ai terremotati dell’anno in corso, perché possano tutti adoperarsi a ben coprire, a chiudere finestre, e nelle scuole verrà regalata ad insegnanti demotivati che la metteranno fra banchi e cattedra per non vedere gli alunni svogliati, viziati e webbizzati che chattano invece di stare a sentire.

Una coperta negli ospedali fra le corsie e gli ammalati, così i medici non sentiranno i lamenti di tanti numeri, sono solo numeri i ricoverati, e sono i medici anche loro stanchi, stanchissimi e solo sfruttati.

Una coperta televisiva per annerire uno schermo al plasma, per occultare una menzogna che parla e parla dall’alba al tramonto.

Una coperta per grandi e piccini e sotto al calduccio noi poi staremo e racconteremo di quel Natale in cui tutto ebbe il colore del grano, il calore del sole e l’odore del mare.Un Natale che rimane solo un racconto da raccontare

Un sogno- Mariano Sabatini:- Davvero pazza, Ippo Lu.

Mariano Sabatini:- davvero pazza, Ippo Lu, genialmente folle-

Giovanna, questo è quello che mi dice Mariano, oggi su Facebook, a proposito del mio post- Hanno rubato l’ipad a  Mariano Sabatini. L’amplificazione del web-  beh, me lo dici anche tu, che scrivi sulla Repubblica,

 ma allora perché non mi trovate un posticino su un giornale, sul vostro giornale?

Vi prego, vi supplico, leggetemi ancora, leggetemi tutti ed io, a dire il vero, sono contenta di già.

Proprio non potrei scrivere a comando, scrivere per riempire una colonna, un inserto, un foglio.

No, non vi invidio, a me piace già l’immensa gioia di vedermi su tiscali socialnews Calabria, di vedermi bambina a quattro anni, in motoretta, sognare e sognare e leggere ancora.

Si, perché a quattro anni leggevo e sognavo e parlavo con me.

Mi piace poi scrivere di tutto il mio amore per fogli e giornali, per giornalisti e per scrittori, per tutto un mondo che io ritrovavo solo sedendomi sui banchi di scuola.

Lo so che la vita non è la scuola, lo so che la vita è un’altra cosa, è una finzione che fa tanto male, è un corpo che invecchia e si ammala, è il puzzo di piscio e di bava dei vecchi ma è anche il sorriso delle persone che credono, che hanno ancora un ideale da spendere o da tenere caro.

La vita, cosa sia, io proprio non so, ho visto tante e molte brutture, continuo a vedere mistificazioni e tante recite su questo teatrino, che proprio ho smesso di batter le mani.

Giovanna carissima, ho sempre strappato, continuerò a farlo perché io con lo scritto non devo arricchire , non  devo nemmeno avere successo, mi basta soltanto un lettore, uno solo ed io sono già nella felicità.

Stamani ne ho due, ho te che scrivi davvero su un giornale e ho Mariano che parla addirittura da un telegiornale, un vero e conosciuto scrittore  nazionale.

Cosa voglio di più?

Tutto quello che muta muta per sempre

Tutto quello che muta muta per sempre.

Ci sono dei cambiamenti irreversibili e mai più si ritroverà quella cosa mutata, mutata per sempre.

Cambiano nel tempo i nostri visi, la nostra pelle, i nostri sguardi.

Non tornano più la gioventù, la nostra mamma di nuovo quarantenne, il catechismo, le rondini in volo sul giardino scomparso, non tornano più quei giorni perduti a rincorrere il vento…

Muta per sempre il nostro umore insieme ai dolori articolari, muta per sempre il nostro entusiasmo vedendo passare inutilmente i mesi e gli anni, in silenzio perfetto.

Muta anche il tempo e la stagione, mutano sempre tutte le mode e non è vero che poi ritornano, niente ritorna e tutto muta, lasciando solo una scia, una bava, un risentimento o una gioia lieve.

Beati coloro che in questo mutare possono ancora poter conservare un affetto, un sorriso, una stretta di mano,

possono ancora poter contare su una stima, un rispetto, una risata.

Beati coloro che possono guardare ancora con fiducia il salumaio, il proprio vicino, il proprio cane.

I nuovi beati, in questo mutare, sono pochi, pochissimi, forse nessuno, ma ci illudiamo di essere in tanti e di essere tutti sempre più in gamba, sempre più forti, sempre più in alto, gonfiando e gonfiando il nostro ego davanti una specchio che non rifrange.

Cambiato è infatti lo specchio dei nostri tempi, uno specchio illusorio e televisivo, uno specchio soltanto computerizzato che ci rimanda immagini senza.

Senza più un solo ricordo, senza più impegno, ma solo saltelli, seni rifatti e labbra a canotto, fucili e omicidi senza ragione, violenza gratuita e amore erotissimo, senza nemmeno conoscersi un po’.

Ma tutto muta, muterà anche questo e mai più niente ritornerà all’alba di un nuovo anno

Un anno che muterà tutto

Perché la speranza rimane immutata di farcela ancora stavolta al destino, di andarcene via senza fardelli, senza sporcarci e in un solo momento.

Di andare felici per strade e per campi, di respirare l’odore del mare, di rincorrere farfalle e coccinelle all’alba rosea di un divenire

Di volare e volare nel cielo più blu tenendo stretto per una mano un figlio, un amore, un amico perfetto, tutto quel mondo che avremmo voluto e che è mutato mutando con noi.

Mutatis mutandis- cambiare le cose che devono essere cambiate, dicevano i latini, ma non siamo sempre noi a cambiare le cose,  spesso sono le cose a cambiare noi.

 Brindiamo felici al nuovo anno, leggeri e oramai consapevoli che un altro anno ormai passerà e tutto muta e mai più tornerà.

Sarà un anno bellissimo e fortunatissimo, sarà un anno diverso perché anche noi siamo diversi, diversi da ieri e da tutti gli altri anni che abbiamo aspettato col calice in mano.

Evviva il nostro anno, evviva noi, evviva un anno che ci porterà... tutto quello che muta nel nostro sentire.

Francamente me ne infischio

Francamente me ne infischio- disse Rhett Butler nel film "Via col vento" 1939

Francamente me ne infischio –dico io nei fantomatici siti letterari dell’anno 2012

Ora che vi ho letto, riletto, ho rivoltato tutti i miei siti  con attenzione, partecipato ad un blog, ne ho fatto uno mio, ho ascoltato tantissimi, ho corretto e mi son fatta correggere, ho vissuto come una speleologa in una grotta, ho parlato, come se fosse vera realtà, con  lo scritto che mi stava davanti,

Ora io posso dire lo stesso.

Certo anche Rhett, in fondo, amava Rossella, ma proprio per questo era ormai infastidito che lei gli avesse preferito per una vita quell’Ashley che non la voleva.

E così arriva per tutti il sano distacco da tutto quello che prima era vitale, era importante, l’unica e sola ragione di vita.

Francamente me ne infischio di beghe e di click, di commenti e commenti, di visibilità e di successo.

Quel che di bello era per me era soltanto poter pensare e  raccontare di Althusser che strangola la moglie e viene liberato, osannato, è pur sempre un filosofo dello strutturalismo!

Per mesi pensai a lui e alla moglie, per mesi pensai alla sua folle e risibile scusa di averla strangolata solo perché gli ricordava la madre, per mesi mi ribellai ai giudici che, dopo appena cinque anni, lo liberarono.

Lui scrisse poi un farneticante libro L'Avenir dure longtemps per raccontare ed io lo lessi, rabbiosa, pensando che agli uomini tutto è concesso.

Tutto è concesso, offendere, irridere, scherzano gli uomini, insinuano che tu, come donna, proprio perché donna, tu proprio con la testa, tu non ci sei.

Certo anche le donne, come Rossella, se la vanno a cercare la rispostaccia, se la meritano dunque, così imparano a parlare poco, a stare zitte, a compiacere e a dire sì, anche e soltanto per un commento.

Così sui siti, sui blog, sui giornali di carta stampata, le donne ingoiano frasi e frasette, tante carine, tante scemine, innocui e ridenti complimentini da fare perché tanto si può.

Francamente me ne infischio

se non posso parlare, se non posso dire un pensiero libero, se non posso essere libera, me ne infischio

di stare fosse anche sul Fatto Quotidiano, sull’Avenir che dura longtemps, soltanto il tempo degli uomini e non delle donne, perché è sempre uguale, uguale uguale, quell'avvenire che dura da sempre.

A Parigi anche l'aria profuma di Parigi

A Parigi anche l’aria profuma di Parigi

Non ero mai stata a Parigi.

Avevo vissuto per anni, sui libri, nelle vie di Parigi di Maupassant,

 ero con Forestier e  Madeleine quando incontrarono George Duroy, Bel ami,

 che li ringraziò dell' accoglienza sconvolgendo la loro vita.

Avevo subito con Eugénie Grandet l’avarizia atroce di papà Grandet, l’avidità che segna perdute esistenze di buoni.

Ero stata con Cosetta e i Miserabili di Victor Hugo dai Thénardier,

avevo sorriso con Molière e la sua scuola delle mogli

poi avevo percorso con la fantasia i boulevards, immaginando di incontrare Sartre e Simone de  Beauvoir ad un caffè.

Per anni Parigi è stata con me ed ora io sono con lei.

Sono veramente a Parigi, sono per la prima volta a Parigi, sono già nella storia del suono mouillé che canta e modula eleganza e charme.

In viaggio, sull’aereo, il mio vicino legge un libro, “ Anche le brioche si spalmano col burro e non con la margarina”, scrive un certo Tissot o Tessut.

Tutti leggono,

 Bukowski viene perso sulla scaletta dell’aereo che scende a Bergamo, rintraccio e restituisco il libro al ragazzo.

“I love Tiffany” della Hart è dimenticato in bagno da una giovane signora, alta, snella,

 con uno splendido paltò bianco latte, con collo di pelliccia, e borsa braccialini annata 2012.

La cerchiamo inutilmente, io e la mia amica,  tra un gate e un altro,  ma di lei resta solo il profumo ed il suo libro in mano che Mirella leggerà per tutto il viaggio.

Parigi mi accoglie e ci accoglie così, con un bistrot; un sorriso aperto e veloce ci delizia di un camembert, di un rochefort,  misticanza condita con aceto balsamico.

Da subito Parigi ha il viso, i visi attractifs dei due ragazzi che felici ci mostrano un anello.

Per ora Parigi è un colore, un verde profondo, forte e deciso, fiducioso e rotondo, un cerchio vitale che dallo smeraldo all’anulare raggiunge le iridi  degli occhi di Francesca e si allarga nel futuro degli occhi di Jeremy.

Peynet,  Prevert  o  Brassens con le sue canzoni erano tutti con noi, in  una realtà superiore ad ogni immaginazione

Se questo è un veleno  est un poison lente- disse Voltaire, così leggo nel bar tabaccheria dell’università di Parigi- Tabac de l’universite, 151 R. L’universite  e poi a Saint Germain de Prés siamo passati davanti Procope- fondato da Procopio dei Coltelli, siciliano, luogo famoso per i suoi caffè,  frequentato dagli illuministi, da letterati e da Voltaire che litigò anche con Procope, illuministicamente, però.

Una tre giorni parigina con uno scippo elegante subito da me in metro e d’un tratto mi si  sono volatizzati moltissimi euro, nel mio immaginario in mano a Cosette e a tutto un mondo brulicante di Pennac e La fata carabina,  Belleville e un mondo di magrebini e di popoli dell’est Europa ai quali io avevo regalato una festa dell’Immacolata ricca e abbondante..

Ho visto in volto la ragazzina che mi ha lasciato il portafoglio sul predellino, mi è sembrata una ragazza perbene, più perbene dei tanti altri scippatori che ho miei vicini.

Così, la mattina dopo sono passata leggera fra i banconi dei magazzini Lafayette, comprando con la mente foulard e borsetta, una era  rosa di Dior, sicuramente il valore che mi era stato trafugato e  l’ho immaginata mia, riconciliandomi con quello che non ho più.

Mi rimangono negli occhi le luci, i cerchi luccicanti degli Champ-Elisées, attraversati con una Seat Ibiza, guidata da Jeremy e poi parcheggiata davanti la Cattedrale di Notre-Dame immersa  in un rito antico eppure sempre nostro…la Messa domenicale della sera, con canti e suoni dal famoso organo e ai rintocchi virtuali  della campana  del gobbo di Notre-Dame.

Porto con me dalla Francia una scatola di allumettes Feudor, fiammiferi fatti rispettando l’ambiente, e le medaglie  benedette da una suora di origine africana in rue Due  Bac al 140,

Cappella  della Madonna della Medaglia Miracolosa, iIl  luogo dove Catherine Labouré ebbe le apparizioni.

Riuscirò  a conservare per giorni il profumo, la calma, il lento ma ricco svolgersi degli avvenimenti parigini?

Riuscirò a individuare cosa avranno mai spruzzato per le strade di Parigi per ottenere quella fragranza olfattiva che donava piacere a papille gustative e visive in  sensi che vagavano dalla patisserie alla brasserie, che volavano oltre il tattile e l’aereo dei profumi e dei foulards? Non credo, ma so però che

Parigi, Parigi col sole, ci ha regalato una realtà di tranquillità, una bellissima felicità.

Regnante di un regno che non esiste- La letteratura Web

Già Fortini lo scriveva nel 1960-I luoghi dell’opinione e del gusto letterario sono stati sorpresi

 nel giro di pochi anni dall’insorgere di forme per noi nuove dell’industria della cultura

 che hanno mutato aspetto e funzione agli organi di mediazione fra scrittori e pubblico.-

All’apparir del vero tu misera cadesti…

 la società letteraria all’apparire di internet si è erosa, oppure è esplosa,

 e trasformata in pulviscolo è diventata una delle prime cause dell’inquinamento atmosferico.

La letteratura web, croce e delizia di tutti noi, utenti di un pc.

Nel 1993 Emanuele Trevi, nel suo Istruzioni per l’uso del lupo, lamenta la fissità marmorea e un po’ demente delle istituzioni.

Macchine sociali produttrici di consenso…noi cercavamo altro, abbiamo trovato internet, abbiamo il web.

Sarai regina e regnerai, le cose che tu sognerai diventeranno realtà- cantava Moustaki, un tempo lontano.

Perché non crederci?

Così anche io, a un anno a questa parte, pigio frenetica i tasti di un pc, iscrivendomi ai siti letterari, così è scritto su Google.

La Recherche, Neteditor, Alidicarta, Descrivendo, Altramusa…una infinità di siti dove, senza sbarramento, tutti possiamo iscriverci, tutti possiamo scrivere, tutti possiamo leggere e commentare.

Liberi tutti

Scriviamo tutti, molti, numerosissimi.

Scriviamo e scriviamo, poi litighiamo.
 Le risse diventano furiose come in un salotto letterario vero,

 per una virgola, per un commento,
 per come e per quanto un romanzo possa chiamarsi romanzo.

Io, nel mio sito di allora,  divento la pietra dello scandalo, io canticchio, faccio collage di canzoni, parole ed opere, di poesie, di film, un minestrone e i classici si impuntano, ne nasce un bellissimo dibattito e vengo incoronata regina della litweb da dissidenti dell’ordine costituito.

Mi aprono un blog,  mi invitano in un altro blog,  divento una blogger e tutto si trasforma 

sotto il regno del nuovo millennio

Evviva questo mondo,

Evviva noi, in fondo siamo in tanti a crederci, però,  una volta tanto vorrei che fossi tu a dirmelo, lo sai.

Tu… che non ci credi veri,

tu che non ci leggi mai,

tu, editore, scrittore,

tu giornalismo di prestigio,

tu premio letterario,

tu Università

il tu tu tu tu sempre occupato, una linea intasata da tante richieste.

Ma noi leggiamo e scriviamo, poi litighiamo, senza stancarci,

 senza annoiarci, perchè

nel regno  della litweb non tramonta mai il sole,
come potrebbe?
Manca il cielo in questo regno,
a dir la verità manca anche la terra. 

Ippolita Luzzo