Giuseppe Piccioni Il rosso e il blu

Giuseppe Piccioni: Il grande Blek (1987)
Chiedi la luna (1990) Condannato a nozze (1992)
Cuori al verde (1996) Fuori dal mondo (1998)
Luce dei miei occhi (2001) La vita che vorrei (2004)
Giulia non esce la sera (2009) Il rosso e il blu (2012)

A Lamezia con Il rosso e blu, Giuseppe Piccioni, ospite, per il primo appuntamento della rassegna “L’ora di Cinema Extra”,  del direttore artistico GianLorenzo Franzì.
Rassegna sotto il patrocinio del Comune di Lamezia Terme.
Dopo la visione del film Il rosso e il blu, il regista ha parlato con gli spettatori e con Gian Lorenzo, poi ha percorso a ritroso le strade perdute del nostro interiore, del riferimento che ci fa essere simili e dona la felicità di capirsi fra umani. 
Pochissimi appunti ho preso. Qualche frase. Ho però stampato indelebile tutto quel che di comune c'era già, non sapendolo. Intanto i titoli dei suoi film. Senza saperlo io li ho copiati negli anni  passati, intitolando via via le mie relazioni come i suoi film. Io scrissi La vita che vorremmo, ed ora so perché. Riecheggiavo il suo film " La vita che vorrei"
Giuseppe Piccioni ricorda ogni sequenza dei suoi film, ci spiega ogni dettaglio, quel dettaglio, che solleva i protagonisti dalla noia di una conversazione scontata e fugge via, offrendo a noi tutti la sorpresa di poter parlarci senza scadere nelle ovvietà.
Sembra che tutta la sua cinematografia sia stato questo sfuggire il discorrere lamentevole oppure aggressivo, le offese, il male assoluto, e mostrare un normale esistere capace di altezze, di approfittare del varco stretto, strettissimo e mostrare una realtà che sia un viso, una piega del viso, un sorriso, la luce negli occhi.
Quel momento che fa di tutti un individuo unico e solo nella sua unicità.
 Il rosso e il blu è un film sulla scuola e lui ricorda la sua maestra che ad alta voce nell'aula scandiva quel "Leggi, Giuseppe" quel suo nome, come di quello dei suoi compagni, e la maestra voleva sentire proprio la voce di Giuseppe, donando all'alunno, a tutti gli alunni, una individualità. Donando attenzione. 
"Attenzione" altro momento molto caro al regista. Ricordo un altro film sulla scuola, "W La Scuola", che terminava proprio con la parola attenzione.
Attenzione che ci fa meno soli, e il regista ci ricorda  Silvio Orlando in "Fuori dal mondo"  con una suora, in una stanza,  raccontare la solitudine di non poter e nemmeno sapere a chi telefonare perché non si ha nessuno, noi tutti siamo lì lì per dire che siamo noi, tutti, uguali, a Silvio Orlando, al suo personaggio.
In fondo il cinema ci chiede immedesimazione, ci fa partecipare al gioco, ci fa sognare, ridere e piangere. E quando si piange il film è riuscito. 
La voglia di vivere e di leggere. In Guerra e pace di Tolstoj, libro da lui molto amato, il protagonista ha trentuno anni, non ha voglia di vivere, spento, eppure, in un viaggio, sente una risata gaia, fresca, e lui si chiede cosa avrà tanto da ridere quella ragazza che lui non vede. La sera ascolta la voce e si innamora così, dalla voce, dal suono, dalla gioia di vivere e sceglie l'amore, sceglie la vita.
Tutta la vita è una scelta, ha detto infatti il regista, proprio all'inizio della conversazione. Cosa ci sta a cuore è importante.
Il cinema a lui ha dato la possibilità di sciogliere quell'ossessione di fare delle scelte, di prendere posizioni, di chiedersi sempre " Cosa voglio raccontare?" La vita di tutti segue queste dinamiche, sull'altalena del pensarsi nessuno oppure qualcuno, sullo sconforto e sulla euforia, sulla voglia di lasciare un'orma, lui dice una traccia di sé, sul terreno.
Un modo personale di essere che implica la voglia delle relazioni umane. Che ci fa comunità. E qui lui usa un aggettivo legato a sostantivo che vi metto in grassetto Attenzione civica. 
Evviva la civiltà. Ci sentiamo in tanti Fuori dal mondo eppure basta incrociare la magia del cinema e dell'uomo e ci sentiamo nel mondo nel grande mondo dei nostri riferimenti. Mentre Truffaut è presente con noi, lo vedo quasi, nelle parole di Giuseppe Piccioni," Bisogna falsificare per dire qualche verità" la realtà come rappresentazione, e qui io mormoro Débord, la messa in scena è la capacità di rendere una scena interessante, sollevarsi su qualcosa di diverso vedendo il doppio fondo, come in una valigia e scoprire l'incantesimo.
 Con le parole di Sergio Quinzio teologo da lui stimato, siamo alla fine della conversazione che termina con " Il mio paesaggio sono i volti"

Ma non termina l'incontro, ci salutiamo, lasciamo le scene e continua il nostro viaggio  con lui per le vie di una Nicastro antica, per le vie del Timpone, attraversando ponti, guidati da Cecilia,

 leggendo il castello dalle parole di Giovanna ed intanto siamo a Santa Lucia e troviamo Don Vittorio Dattilo, uomo prima che prete, incarnazione di tutto il cinema di Giuseppe Piccioni, in un incastro di coincidenze che, subito, questo libro "Il breve trattato sulle coincidenze" di Domenico Dara, dovrò segnalare al regista. 

Per le vie antiche e sciupate, un profumo di garofani, quei garofani piccoli e odorosi delle estati del sud e, nel mentre io ricordo a Giuseppe la poesia di Costabile, lo ringrazio per aver trovato in lui una perfetta aderenza fra le sue scelte e il suo essere uomo in mezzo a noi, in quella relazione che umani ci fa. 
 Sonno di garofani
L'acqua 
del paese 
ancora scorre 
senza tubature, 
ne s'alzano antenne 
architetture 
di pulegge e gru 
perché gli uccelli 
possano sbagliare. 
C'è pace 
vita chiara 
di donne di bambini 
di carri tirati dai buoi 
e a sera, quando ai balconi 
c'è un sonno di garofani, 
due stelle bizantine 
s'affittano una stanza 
nel cielo della piazza. 
   

Conforme alla gloria

Appunti 
Fra offesa e rancore 
“zona grigia” proposta da Levi: il male non ha intrinseca grandezza, può scaturire da piccoli gesti e piccoli atti e avere conseguenze catastrofiche. 
"Il rancore si presenta così sotto forma di “un demone prigioniero”, che continua il suo eterno lavorio, imprigionato dentro di noi, alimentatore di rovelli inestinguibili, tenuto in vita dal nostro stesso desiderio. Il demone rumina, rimugina, rimastica sempre il medesimo bolo, come se il tempo della digestione definitiva non dovesse mai giungere. Kancyper, che ha dedicato all’argomento del risentimento uno studio, sostiene che questa emozione è legata alla dimensione temporale, differenziando tra due tipi di memorie: la memoria del dolore, che continua nel tempo della rassegnazione, e la memoria del risentimento e del rancore, che “si trincera e si nutre dell’aspettativa della vendetta in un tempo futuro”. Per questo il risentimento appare allo psicoanalista legato a pulsioni di morte: “la compulsione ripetitiva e insaziabile del potere vendicativo”; si regge, dunque, sul principio del “tormento”, un pensare calamitoso, come lo chiama un paziente dello psicoanalista argentino, in cui la collera diventa la sola via di fuga dal tormento interiore.  - : http://www.doppiozero.com/rubriche/4270/201604/risentimento-i-parte#sthash.sjlMZlj7.dpuf

"La memoria è uno strumento meraviglioso ma fallace. E questa una verità logora, nota non solo agli psicologi, ma anche a chiunque abbia posto attenzione al comportamento di chi lo circonda, o al suo stesso comportamento. I ricordi che giacciono in noi non sono incisi sulla pietra; non solo tendono a cancellarsi con gli anni, ma spesso si modificano, o addirittura si accrescono, incorporando lineamenti estranei. Lo sanno bene i magistrati: non avviene quasi mai che due testimoni oculari dello stesso fatto lo descrivano allo stesso modo e con le stesse parole, anche se il fatto è recente, e se nessuno dei due ha un interesse personale a deformarlo. Questa scarsa affidabilità dei nostri ricordi sarà spiegata in modo soddisfacente solo quando sapremo in quale linguaggio, in quale alfabeto essi sono scritti, su quale materiale, con quale penna: a tutt’oggi, è questa una meta da cui siamo lontani. Si conoscono alcuni meccanismi che falsificano la memoria in condizioni particolari: i traumi, non solo quelli cerebrali; l’interferenza da parte di altri ricordi «concorrenziali»; stati abnormi della coscienza; repressioni; rimozioni. Tuttavia, anche in condizioni normali è all’opera una lenta degradazione, un offuscamento dei contorni, un oblio per così dire fisiologico, a cui pochi ricordi resistono. É probabile che si possa riconoscere qui una delle grandi forze della natura, quella stessa che degrada l’ordine in disordine, la giovinezza in vecchiaia, e spegne la vita nella morte. É certo che l’esercizio (in questo caso, la frequente rievocazione) mantiene il ricordo fresco e vivo, allo stesso modo come si mantiene efficiente un muscolo che viene spesso esercitato; ma è anche vero che un ricordo troppo spesso evocato, ed espresso in forma di racconto, tende a fissarsi in uno stereotipo, in una forma collaudata dall’esperienza, cristallizzata, perfezionata, adorna, che si installa al posto del ricordo greggio e cresce a sue spese." Primo Levi  I sommersi e i salvati

Nel sole del parco un Rifugio Fata

Giornata per raccogliere fondi e sostenitori al Rifugio Fata: "Associazione onlus per la protezione animali, sede della Sezione di Lamezia, della Lega Nazionale per la Difesa Del Cane. Recupero sul territorio di un drammatico randagismo.

Il  Rifugio ospita circa 150 cani senza avere alcuna sovvenzione pubblica permanente, ma con  donazioni che i sostenitori erogano." Partecipano, insieme a tanti, gli alunni del Liceo Campanella con dolci e fette di  pane condito con olio dall'azienda Dattilo, che ha sede a Maida.

 

La giornata assolata sembra di un giugno inoltrato ed io arrivo alla festa, mi siedo accanto a Samarcanda, al Liceo Campanella  e godiamo la manifestazione con loro che partecipano: Manuelita Iacopetta, Giovanna Adamo, Michela Cimmino.

Intanto dai banchi del Rifugio Fata

friggono crispelle ottime, 12 chili di farina hanno impastato, e vediamo tutti prendere a morsi queste crispelle.

 Abbiamo l'acquolina in bocca e Nella Fragale, senza sapere, dopo un po', intercettando il nostro muto gustare, ci porta un sacchetto con dentro le crispelle che noi, insieme ad alcuni alunni, divoriamo in un attimo, mettendo io come voto 10+ 

I ragazzi ora suonano,

qualcuno ha una chitarra e arrivano i giornalisti ufficiali, la stampa per davvero, arriva il Sindaco, arriva l'Uniter, nelle vesti del suo presidente, Italo Leone, ma lui arriva per suo diletto. Nel parco alcuni sono venuti con il loro cane, però  sono cani educatissimi, nessun cane abbaia, o litiga. Regna una pace fra loro. La pace del Rifugio Fata 

  

Angelo Calvisi Adieu Mon Coeur

Mi arriverà e vi arriverà leggendo il ritmo dei piatti battuti. Un suono che ballare vi farà, segnando  il ritmo, battendo una mano sulla coscia e vai. 
Letto veloce e in riva al mare, scaldata dal sole, apprezzo questa scrittura che, fresca e sincera, vien giù dalla penna, dai tasti, dai piatti di Angelo Calvisi. Non sapevo mentre leggevo che l'autore fosse anche un musicista, un batterista, però chi ha la musica in testa scrive seguendo le note. 
Questo anno mi sono arrivati altri musicisti che scrivono molto bene, fra questi Massimiliano Nuzzolo, con La Felicità è facile, racconti ritmati, Fabio Ivan Pigola ed ora Angelo Calvisi con Adieu Mon Coeur, per segnare un anno che mi sembra scritto in musica.
Non vi citerò gli altri, ma questi scrittori io li terrò nel regno della Litweb fra i bravi e dotati di talento. Ne sentiremo parlare, ne sono sicura, sempre così mi è successo con gli autori che ho accettato nel regno della letteratura web. Sarà questo il significato di Litweb?
"Ho sognato che provavo a scavalcare la cancellata della scuola e ci rimanevo infilzato, praticamente il braccio diventava uno spiedino, poi passavo di nuovo davanti alla cancellata e sulle punte era rimasto un filamento che sembrava cera di candela e invece era la mia pelle e tutto attorno ci volavano le mosche." inizia così e continua narrando la storia del bimbo, dell'uomo, del ragazzo, nel libro diviso in tanti capitoli, ognuno con il suo titolo, con il pezzo di vita del personaggio. Ve lo presento 
"l’ingresso nell'oratorio con Fabio che mi tiene per un braccio mi
fa sentire al centro dell’interesse generale, come se fossi anch'io un famosissimo del quartiere, o forse il   più rompipalle fra tutti i babanetti." Deliziata da questi "babanetti" sento che la vera goduria del testo sono i termini, giocosi, gioiosi  e sorridenti di una lingua usata per trastullarsi un po'.
Avevo già assaporato la lingua e la costruzione di Fabio Ivan Pigola, nella Forma fragile del silenzio, altro bel libro di questi ultimi giorni, si può dire che in tre, con Fabio alla chitarra e Angelo alla batteria, e Massimiliano Nuzzolo, avrei fatto la band del primo trimestre del 2016. 
Certo ritrovo echi di scrittori che ho amato in loro, ma sento il suono di un proprio gioco.
I ragazzi dell'oratorio, del rock, delle famiglie che si rompono, delle nonne che arrivano a cucire un affetto "Mia nonna sorride con uno dei suoi sorrisi che mi fanno andare il respiro in fondo alle scarpe. Lo fa apposta per farmi deprimere oppure non capisce davvero quello che le sto dicendo?" e l'adolescente che si domanda, che cerca un motivo, quella musica che lo fa andare. 
Ogni capitolo racconta un decennio dal 1983, 1993, 2003, e "Ho cominciato a capire che la musica mi piaceva sul serio attorno ai sedici anni. Red Ronnie era già Red Ronnie, faceva una trasmissione che si chiamava Be Bop a Lula e andava in onda la sera, una volta alla settimana, su Italia 1. A Be Bop a Lula Red Ronnie intervistava gli ospiti e li faceva parlare di argomenti che con la musica non c’entravano una mazza." e 2013 Armonia a Berlino e mi ipnotizzo sulle quattro dita di Junger "Il ragazzo della reception parla un italiano da Accademia della Crusca e ha una faccia da contadino, una bella faccia bonaria e lattiginosa. Sul cartellino di riconoscimento c’è scritto che si chiama Jurgen. La sua mano sinistra ha quattro dita. Gliela osservo mentre digita sulla tastiera, conto e riconto le dita, sono quattro, come le mani dei Simpson, e non ci sono segni di mutilazione, solo quattro dita ordinate e ben distribuite. Passo a Jurgen la carta di credito e non riesco a staccare gli occhi dalla sua mano, ne sono ipnotizzato.
Forse dipende dal fatto che nei corpi guasti ci vedo qualcosa che mi somiglia."
Dovrete gustarvi queste immagini, come ho fatto io, visualizzando il protagonista ruotare "Sono una moneta che ruota sul suo asse, rallento e mi fermo soltanto quando ho esaurito la spinta, e la spinta si esaurisce davanti al portone di mia madre."
Sul molo di una Corcordia che vien smantellata il libro va a chiudere un cerchio con Armonia. 
Adieu mon coeur, forse un po' sgangherato, termine usato in modo affettuoso, Adieu mon coeur, canzone che cantiamo un po' tutti credendoci veri. Suoneremo questa canzone per ogni dove, dove vorranno racconti autentici anche se non perfetti. Vivi. 
  

Florence di Stefania Auci

Come dice Rimbaud,“C’è un Dio che ride sulle tovaglie di damasco degli altari”  sussurrò. 
C’è chi approfitta di tutto ciò, passando sopra la morte di migliaia di uomini, uomini che lei ha visto morire.
"Mi chiedono i tuoi occhi, chiari come il cristallo:
«Per te bizzarro amante qual è insomma il mio merito?»…
Sonetto d’autunno. Charles Baudelaire." 
Florence romanzo storico e romanzo d'amore, romanzo sulla guerra e romanzo sull'amicizia, sul Greve e Firenze, Parigi e il Belgio. Romanzo che, a tratti, diventa un noir. Una cronaca nera, nerissima di  esistenze picchiate e stuprate, un romanzo che contiene diversi spunti e se nella prima parte si sofferma a lungo su una ambizione del protagonista, Ludovico, cronista della Nazione, poi comincia a seguire quella guerra e quel momento in cui all'Italia si chiese se intervenire oppure restare neutrale. Quei tre mesi che ci scaraventarono in perdite di giovanissimi, compreso mio zio, il fratello del nonno, fidanzato di mia nonna, che morì sul fronte appena arrivò e che, con la sua morte, in effetti, creò la possibilità che nascessi io. Infatti mio nonno, suo fratello, sposò la fidanzata di lui che non tornò. Sempre legata sono stata io a questa guerra. 
Una guerra terribile " Uomini contro" di Rosi
Ludovico intanto conosce in quella guerra un ufficiale Freeman
 “Ogni passo che avrebbe fatto, ogni metro di suolo francese che avrebbe percorso l’avrebbe resa vera. Non più un’idea, non più un mito, non più un racconto. La guerra. Ludovico si impose di ignorare i propri timori. Respirò l’aria umida. Sono qui per questo, si disse. A suo modo, era anche lui un combattente. Aveva la sua guerra. Ed era lì per portare a casa la vittoria.”
“Ludovico batté le palpebre, sconcertato. Cosa stava dicendo? Era ubriaco? Una meraviglia sgradevole e improvvisa gli fece alzare la voce. «Ciascuno di noi ha un dovere da compiere in questa guerra: il mio è quello di raccontare cosa accade, così come il suo è quello di combattere. La realtà deve arrivare a chi è lontano da qui, a chi non può vedere il sangue versato e non può udire il rombo dei cannoni.» Freeman rise sommessamente. Un suono malinconico, che gli rammentò la risacca su una spiaggia di ciottoli. «Oh, amico mio, per essere un adulto, è ancora così ingenuo. Pensa che la verità arriverà intatta sul suo giornale? Che non ci sarà qualcuno che la manipolerà? Non capisce che è tutto inutile? Che la gente vede solo ciò che vuol vedere?”
«Lei è una persona di grande coraggio e lo ha dimostrato in questi giorni. Ma la sua rabbia rischia di farle compiere degli errori, o di farle perdere di vista le cose importanti, come gli affetti. La collera ci impedisce di vedere ciò che conta nella nostra vita e alla fine non lascia che cenere. Tutti hanno bisogno di qualcuno che li accolga, che sia una persona o un luogo. Dà uno scopo alla nostra esistenza.»
Leggo e sottolineo i tanti momenti di un grande affresco sui giornali del tempo a Firenze, La Nazione, Lacerba, La Voce, e questi sono i momenti più piacevoli per me, vedere quei giornali vivi, quel desiderio di raccontare "commentò gelido Ghelli. «Cosa vuoi?» Ludovico studiò il cilindro scuro. Il tabacco aveva un profumo ricco, il rivestimento era ruvido, secco. «Voglio andare in Francia. Come inviato del giornale», affermò in maniera quasi distratta. Spostò lo sguardo dal pavimento al viso dell’altro che lo squadrava sbalordito.”
Sento nell'autrice l'amore per la letteratura francese che appare anche nella struttura dei personaggi, a me ricordarono tanti momenti dei libri amati, da Maupassant a Flaubert. E da Florence riporto in alto i versi di Rimbaud e di Baudelaire.  Sono due poeti che incarnano per noi il verso, i versi amati e lei, Stefania Auci li mette a suggello della storia d'amore che conclude il suo raccontare. Un racconto che dimostra quanto sia grande in lei il piacere di una scrittura sia sui fatti storici che su quelli individuali  e sulle contraddizioni che  possano cambiare gli uomini al cospetto di fatti sanguinosi oppure di amore. Un racconto amato, vero Stefania? Rimane nel leggere la sensazione che fra una storia, che sono due o tre storie, ci sia il far più racconti diversi,  unire i generi, come nei romanzi dei tempi andati, rimane il gusto di voler dare a chi leggerà immagini di positività, di saper aspettare, di studiare ed amare la scuola, che, io credo, sia la vera protagonista in Florence, con l'università, il professore, gli alunni e lo studio, vero filo conduttore del libro dall'inizio alla fine.   

Gianfranco Labrosciano presenta Project da Luciano Pesce

Da Massimo Sannelli, Lotta di Classico: Serlone di Wilton, oscuro poeta medievale forse degno di rilettura. Dodicesimo secolo, monaco, formatosi forse fra Parigi e Chartres, magister di retorica. 
Mundus abit, nihil in nihilum, tamen ejus abire
Non abit, error abit, quo duce mundus abit.
Mundus abit, mundus qui verbo fallit in omni.
Nescit in hoc uno fallere. Mundus abit.
Mundus abit, non Christus abit; cole non abeuntem
Dices non abiero me sine. Mundus abit.
Mundus abit quoties iterabo! cesset abire
Mundus, cessabo dicere mundus abit. 
Traduco con Matteo Veronesi, quel tanto per dare l'idea, la suggestione:
Svanisce il mondo, nulla in nulla, eppure
non svanisce il suo svanire, svanisce
l’illusione che guida
lo svanire del mondo. Svanisce
il mondo, che manca a ogni parola
e solo a questa non manca, al suo svanire.
Ho iniziato così per raccontarvi di un progetto itinerante che, partito ieri sera,  dalla galleria Be Cause, continuerà il suo cammino in altre gallerie e in altri luoghi della penisola.
Massimo Sannelli, poeta che mi onora della sua amicizia, mi invia stamane il suo lavoro su questo poeta medioevale ed io, con nella testa tutto il discorrere della serata, lo trovo sincronico con la mostra, con ciò che ci siamo detti ieri sera. 
Una mostra è incontro, e l'inaugurazione permette di conoscere gli artisti e ascoltare la presentazione dalla voce del curatore.

 Così Labrosciano ci partecipa:"Il dono è l'arte. Uno scambio fra artista e fruitore. La galleria è il medium" mentre i pesci di latta stanno muti dietro di lui. Noi davanti annuiamo. Poi la chiacchierata amicale  con gli artisti presenti, Onorio Bravi e Agostino Tulumello.
Onorio viene da Ravenna e con la moglie sono in viaggio dalla tre del mattino, e l'arte  è movimento, penso io, mentre abito i tre quadri in giallo, in verde, in blu, di Onorio. Un paesaggio immaginario ed onirico, luoghi della mente, meme (elemento di una cultura o di un sistema di comportamento trasmesso da un individuo a un altro per imitazione), che come i geni ci appartengono. Come sono nostri anche le sagome degli uomini, uno, due, tanti, figure che depositano negli occhi dei fruitori "capanne turrite, idoli radianti, architetture multiple, strade fiorite, alberelli spirituali, danze rituali, archi, bastoni fra due braccia in alto, una pittura specchio di trasmutazione" da Marisa Zattini su Idola.

 Se con Onorio ho vagato dall'Africa al Forte Apache dei film western, con Agostino, di nome e di fatto, siamo stati nel Tempo. Le sue opere scrivono la parola tempo in orizzontale, verticale e diagonale, oppure in circolare e verticale, in orizzontale e diagonale, assottigliano il tempo e ci regalano un frattale. Aspettando io di srotolare per 60 metri altro tempo da lui impresso su tela, in una relazione spazio tempo che forse non esiste, ritorno a Sant'Agostino, al tempo che non sappiamo cosa sia. Una volta io scrissi che il tempo esiste solo per noi umani, per tutti gli altri esseri è eternità, lo scrissi in un periodare più lungo, però  riacciufferemo un giorno quel tempo che l'arte ci regala.

Ho preso appunti sintetici su tutti gli artisti, ma vi rimando alla visita da Be Cause prima che la mostra riprenda il suo cammino e vada per le strade del regno, pardon, della repubblica.
Svanisce il mondo, nulla in nulla, eppure
non svanisce il suo svanire, svanisce
l’illusione che guida
lo svanire del mondo. Svanisce
il mondo, che manca a ogni parola
e solo a questa non manca, al suo svanire. 
   
Con Serlone un viaggio lunghissimo sarà...

Il bravo presentatore come Vespa

La foto chissà a cosa si riferisce ma noi tutti vedendola penseremmo ad un atto della magistratura verso un giornalismo che sfiora il sensazionalismo e gode dei morti e delle disgrazie.
Aggiungo stamani, 25 agosto 2016, queste due domande ad un mio articolo sui tanti che fanno come Vespa, ovvero la stampa morta e non estratta dalle macerie di un luogo nefasto chiamato televisione.
Chi è Vespa? Perché non spegnete quel terremoto vivente che in lui si perpetua? Nel 1987 insegnavo a Mesoraca e ricordo Vespa domandare, gustando la notizia, al cronista sul luogo della sciagura, per un telegiornale:-Quanti morti? Quanti morti?
Che fastidio doverlo ascoltare! Chiusi per sempre il telegiornale

Vediamo chi è Vespa e i tanti vespini

"Il bravo presentatore presenta e presenta col fiore in bocca, un prato, una serra, un mazzo così. Un mazzo di fiori.
Il bravo presentatore presenta giulivo qualsiasi libraccio, librino, libretto, sarà che è sempre stato un liberto così.
Il bravo presentatore dà la parola, dice che è tanto contento di essere stato invitato proprio quel dì.
Signori e signore, inizia col dire, ringrazio la libreria che ci ospita, il comune che ci patrocina, l'ente o il sistema, il gruppo o associazione che fece evento di un vento così.
Grazie e ancora grazie, il libro, lo scritto, l'autore, mi sembrano degni di cotanta attenzione, mi sembra che il tema sia di attualità, scottante o un po' freddo, sul tiepido andante, ma certo gustoso, molto gustoso, da meritare le vostre letture.
Come già dissero De Sartino, Favese  e Bollè, anzi come disse il sommo, oppure la somma di cotanti scritti, qui siamo in presenza di un senso, due sensi, forse anche cinque sensi. Di più, poi ci sta il sesto senso, quello della bellezza, che salverà il mondo, che ci educherà, che siamo belli e lo siamo davvero. Siamo tanta cultura. Non vedete quanto sono istruito io? Quanto sono bello! sono un bello, una bella cultura. 
Il bravo presentatore non sbaglia un avverbio, un congiuntivo, un titolo, un autore citato, porge a memoria sempre lo stesso dettato e voi ascoltatori, se lo imparerete, saprete che cosa dirà nel capoverso seguente, nel periodare.
A memoria e sempre uguale. Passione sempre sarà, conosci i tuoi sogni e fai bei sogni, le emozioni saranno servite come  dolce in cucchiaio a volontà. Vi emozionerete davvero tanto, le budella vi si torceranno e poi felici ed ubbidienti andrete a comprare il libro del giorno con dedica in fronte.
 A questo punto mi sono ricordata la pizza in forno appena salvata prima che mi si bruciasse davvero e non avrei salvato la cena. 
Ma  noi siamo bravi, leggiamo leggiamo, guai se diciamo che il libro fa schifo, come con Vespa al suo Porta a Porta, guai se diciamo   che Riina figlio è uno scemo e Riina padre è un mostro e ha fatto ammazzare Falcone e Borsellino, quelle sono solo Cose di Cosa Nostra, guai se diciamo che anche quaggiù, senza morti ammazzati, i nostri bravi presentatori ammazzano ogni giorno quel poco che resta della libertà.
Non si può. Siamo forse invidiosi di cotanta bravura? Non inneggiamo e ci spelliamo le mani per gli scritti di nuovi emergenti che hanno saputo imboccare la strada dell'omaggio a cotanta speme?  suvvia come sappiamo fare bene benissimo facciamo  un applauso al re e al suo corteo... che tanto qui ne facciamo a meno"