Il mondo del ballo- Uno

Il mondo del ballo. Uno

Quando la mia amica iniziò a ballare io guardavo i suoi abiti per le gare

Quando la mia amica iniziò a ballare mi raccontava la scoperta dell’America.

Esisteva un altro mondo, oltre la scuola, le letture, gli affetti familiari, il telegiornale.

Un continente sconosciuto fatto di coppie allenate al ritmo di un fox, di un valzer, di una mazurka.
 Di campionati di liscio, di lustrini, di cene festanti con tanti, con molti.

Dunque c’era un altro mondo!

La mia amica mi disse:- A te non piacerà!- quando io le chiesi di portarmi.

In effetti mi sembrò di essere una aliena fra marziani  e tutto mi era straniero.

Ma la musica mi rimase piacevole e il desiderio e la voglia di muovere anche io un solo piede fu fortissima tanto da vincermi, da vincere la paralisi.

Il mondo del ballo era stranissimo ai miei occhi, nessuno parlava se non dei passi dai fare, nessuno conversava ma tutti contavano e ricontavano, nessuno leggeva o comprava un giornale, ma litigavano per una battuta  su una figura, su un caschè fatto male.

Si allenavano senza posa, ogni sabato andavano fuori in locali squallidi, in gruppi, uguali, ma non si conoscevano.

Nessuno sapeva il nome dell’altro, nessuno sapeva il sorriso dell’altro, ma tutti sapevano contare e contare e quale passo dovevano eseguire.

Un giorno osai domandare un nome. Mi fu risposto :- Perché?-

Perché io volessi sapere il suo nome.

Risposi scolastica che mi sarebbe servito a chiamarla per nome nel salutarla.

Ma lei, ormai giustamente dico io, mi rispose che io il suo nome lo avrei istantaneamente dimenticato.

Mi opposi e reagii, ancora io abitavo il mondo normale!
Il mondo dei testi, dei banchi, del nome e cognome.

Ma è questo lo snodo cruciale, sul web, nel ballo, nella vita reale, il privarsi di un nome,

il farsi una anapersona.

Senza nome.

Domandai in chat su un sito letterario il nome ad una donna, suppongo, e lei mi rispose se io fossi della polizia.
Nessuno ha più un nome per l'altro, nessuno ha un cognome.

Ecco, nei mondi alienati il nome viene bandito, nelle sale da ballo, sui siti, nel web per rovinare , alienati davvero, singoli esseri … mutanti nel tempo

Il mondo del ballo- uno due tre e quattro

Il mondo del ballo. Uno, due, tre e quattro

Cinque, sei, sette e otto.
- Conta.-

Uno due tre e quattro

Cinque sei sette e otto.

Mi rifiuto di contare sulle note di Per averti

Trasportata io in una storia romantica.

Per averti farei di tutto tranne perdere la stima di me  stessa

Uno due tre e quattro

Cinque sei sette e otto.

Mi rifiuto di contare sulle note di una rumba volante

Sul tappeto dei miei sogni

Sul frenetico e vitale mambo, sul trasporto e sulla trottola di un amato cha cha cha

Va da sé che sbaglio il passo, va da sé che non so il tempo,

va da sé che non ho ritmo però mi diverto tanto.

Mi diverto a fare andare i miei piedi come gli altri,

mi diverto a veder possibile  un samba, una bachata.

Penso ancora che solo ieri ero proprio un burattino,

fermo ad un solo gesto, impagliato e scoordinato.

Poi all’alba dei cinquanta io decisi che era ora  che era ora che io andassi sulla mia cattiva strada, sulla strada delle musiche e dei balli sociali.

Ogni volta che iniziavo mi portavano in ospedale, mi toglievano un mio pezzo

Mah, ed infatti io associai per un po’ il ballo ad una sfiga … che mi portasse male.

Ma poi il ballo diventò una vera medicina, fatto poco, pochissimo, come tutte le medicine

Preso a piccole dosi, può guarire melanconie, può guarire sciatalgie.

Come un prozac poi ti dà una vera felicità

Senza contare… uno due tre e quattro

Cinque sei sette e otto

Prometto però che guarderò tutti voi per andare a tempo!

Spiaggiati sulle rive del web- dopo la mareggiata

Spiaggiati sulle rive del web dopo la mareggiata

Ci guardiamo e non ci riconosciamo.

Naufraghi di una vita destabilizzata, infangata, in solitaria malinconia

Abbiamo nuotato fino a quaggiù

Convinti che ci saremmo salvati.

Ci siamo impegnati a non soffocare, a vincere con bracciate decise, il marito bastardo, la moglie cretina, il fratello urlante, la mamma servile.

Abbiamo poi, nel nostro nuotare, schivato, come la peste nera, il troppo lavoro, il lavoro decente, cercando per sempre di farla franca e rimandando a domani il fare dell’oggi.

Abbiamo nuotato fra flutti e tempeste ed a volte anche nella bonaccia,

guardando la linea della terraferma come nuovi emigranti su una terra straniera.

Ed ora nudi, invecchiati ma non domi,
tentiamo di ingannarci ancora.

Convinti di esserci salvati, ci alziamo, tastiamo sui tasti una nuova avventura.

Dapprima timidi e vergognosi, poi onnipotenti e falsificatori, gridiamo anche noi, dal web, dai video, dai troppi canali, gridiamo una storia solo salsedine amara.

Salata, troppo, e cotta dal sole, oppure gelata, e arsa dal freddo, dal vento, dalle troppe burrasche, una storia infinita, ammollata nell'acqua del nostro immenso e sconosciuto passato.

Ma noi siamo qui, per ora, ci siamo, con il solo impegno di rimetterci in cammino…

di dare un motivo, uno solo, degno, di dignità, di dedizione, di affettuosità, di studio ancora

Non  più per noi, ma per i ragazzi, che sono nati già qui spiaggiati,

già qui da soli abbandonati con una bottiglia, con una lattina, con un cellulare, 

Sulle spiagge del web

Di più non so

Nel romantico sud

Nel romanticissimo sud

Dove le pistole dettano legge

Un cavaliere misterioso cerca la bellissima donna vista sul giornale

Carmencita

Nel romanticissimo sud

 zingari prolifici popolano  strade che non portano a niente

insieme ad albanesi, marocchini, ucraini e tibetani

Melting pot lo chiamano, ma di crogiuolo di razze c’è ben poco.

Loro arrivano, si insediano, sporcano, non si può dire, vero?
forse come e più dei sudisti veri.

E poi addirittura gli zingari votano

Votano il partito, l’uomo che li paga ad una scarpa a voto.

Ma  nel romanticissimo sud tutto è romanticamente amore

Per amore ci si uccide, si soffre e ci si agita…

Le parole portafoglio, interessi, ricchezza, privilegi,

sono parolacce.

Sposa fa rima con rosa

E non con irosa

Amore con cuore e non con onore

Rispetto è solo un aggettivo  dal participio passato

Molto ignorato del verbo rispettare

Nel romanticissimo sud

La famiglia è una pigna

Infatti i pinoli non sono tutti uguali

E i figli beh…

Un parente molto lontano fra i parenti dei parenti
 ebbe un figlio con la domestica,

allora si diceva così, Boule de suif, Maupassant,

lo tennero sotto il tavolo, ogni tanto gli mollavano un calcio,

lo affamavano il bimbetto

poi poi il tempo passò

e nessuno seppe mai,

e la prole legittima non volle nemmeno conoscere,

religiosamente parlando,

il frutto del peccato,della violenza, del sopruso.

Potrebbe costui, costoro, tanto sono in tanti,  soffiare o rivendicare una eredità?

No, ma potrebbe…

Siamo molto romantici qui al sud

Nel romanticissimo sud nemmeno un fiore profuma di fiore

Ma tutto ha un prezzo, tutto si vende, tutto si paga ,

con la prepotenza dello sciupare, dello sporcare

dello sputare nel piatto vicino.

Perché anche lo sputo, qui, al sud, è uno sputo romanticissimo

Hanno rubato l'Ipad a Sabatini- L'amplificazione del web

Venerdì hanno rubato l’Ipad a Mariano Sabatini

E tutto facebook era in allarme

Dispiaciuto, contrito, vicinissimo, affranto.

Oggi è lunedì… sparito tutto. - E’ la tv, Bellezza.-

Titola lui  la sua pagina, con il suo bello e interessante saggio sulla deriva, sulla trasformazione, sulla terribile amplificazione dei mezzi di diffusione.

E’ il web, splendori e miserie-

Potrei invece titolare io

Il mio blog di stamattina, un blog piccino, soltanto un dolcino, soltanto una briciola di una bambina, di certo cresciuta, ma ancora capace di meravigliarsi con tanto stupore.

Saranno gli studi aristotelici, saranno le tante e molte letture, sarà il suo carattere non molto simpatico, sarà che il suo mondo è fatto di niente ma…

Ma tutto questo mandarsi messaggi, mandarsi attestati di stima reciproca, mandarsi ancora amicizia perfetta

A me fa l’effetto, l’effetto contrario di essere presa ancora una volta per i fondelli, come nel mondo vero.

Lo so che poi predico e razzolo male, lo so che poi è vero che io stimo tanto il giornalista Sabatini, Santoro e la Littizzetto, sarà che poi mi riconosco in molto ed in tanto che scrivono loro.

Ma, ma ho un sano ricordo, ma forse è solo immaginazione, di un tempo lontano, in cui rimuginavamo in silenzio perfetto

E c’era l’attesa, c’era il ricordo, c’era anche la stretta di mano.

Ma sicuramente, nel mio stupore di vivere bene in solitaria mia compagnia,

Io mi costruisco castelli di carte, mi costruisco anche un passato  vissuto male e dimenticato

Ma in cui, forse, qualcuno sarebbe andato a cercare l’ipad rubato e sottratto ad un giornalista tanto stimato